Appartamento di Midnight Rose

L’appartamento è situato in un palazzone dalla facciata in mattoni mezzi scrostati e corrosi dalle intemperie. Vi si accede da un piccolo cancelletto che s’affaccia su di una sorta di giardino mal tenuto, con qualche arbusto dimenticato da Dio qua e là. Presenta dodici piani, con tre appartamenti a piano, e quello della demone è situato al nono. C’è l’ascensore, ma tende a funzionare ad intervalli irregolari. È anche presente un portinaio: un ubriacone che tende a ronfare, russando sonoramente, nella su guardiola senza preoccuparsi troppo di chi esce e chi entra.

Il bilocale è stato preso da Midnight già arredato, con il divieto tassativo di ritinteggiare perché a detta del padrone era stato dato il bianco qualche mese prima lei lo affittasse. Oltre a questo le è vietato introdurre qualsiasi tipo di animale, volatile, pesce rosso, cane o gatto che sia, appendere quadri o stampe alle pareti che richiedano l’uso di chiodi e tenere piante. Le è, però, concesso fumare in casa.

Veniamo alla descrizione degli interni: l’entrata s’affaccia su di un salotto striminzito, dalle pareti che una volta dovevano essere color crema ed ora hanno una sfumatura panna sporca, come tutto il resto della casa. Sulla sinistra è disposto un divano in pelle caramello parecchio consunto, da quattro posti, con tanti cuscini ed annessa poltroncina sistemata su un lato della parete, quello che fa vagamente angolo. Sopra quest’ultima qualche mensola in legno di noce -ovviamente solo del colore di tale legno, in realtà sono di truciolato- sulla quale la demone ha sistemato libri e libricini vari. Niente televisione, solo un balcone di dimensioni ridotte, per far prendere un po’ d’aria alla casa. Di fronte al divano un tavolo per quattro persone con annesse sedie, della stessa tinta delle mensole, ed alle spalle di questo l’angolo cottura con tutti gli elettrodomestici indispensabili, anche se un po’ vecchiotti, di un classico color panna, come le piastrelle che rendono il piccolo spazio un po’ più luminoso, vista la mancanza di finestre o punti luce. Sulla destra, sempre rispetto l’entrata, un corridoietto che porta alla camera da letto, al bagno ed al ripostiglio. Imboccandolo si incontra prima la toilette, arredata con lo stretto indispensabile; in sequenza: lavabo con mobilettino inferiore annesso (quattro sportelli, due per lato), water e bidet sul lato destro, doccia ad angolo -niente vasca-, attaccapanni ed una piccola vetrina con prodotti vari di fronte. Una piccola finestrella quadrata, ornata di una tendina in pizzo, sta accanto alla doccia. La camera da letto è interamente occupata dal un letto matrimoniale con qualche cuscino sparso sopra, davanti al quale staziona un modesto armadio con doppie ante scorrevoli. Entrambi hanno l’aria di aver passato qualche inverno di troppo, ma scricchiolii a parte si reggono ancora in piedi. Nell’esatta metà tra i due, sulla parete di fondo, un piccolo balconcino. La dispensa, o ripostiglio, non è altro che un rettangolino cieco, dall’aria vagamente opprimente, oberato di scatole e scatoloni delle più varie dimensioni. Un mensolato di tre piani funge anche da piccolo angolo per le scorte di acqua, birra e tutto quanto non deve essere tenuto in frigo.

Particolarità: nella casa persiste un odore di rose appena accennato, affatto nauseante o troppo intenso, inoltre è sempre tutto molto pulito ed ordinato, dettaglio che contrasta con lo squallore di mobili e pareti.

Dopo quello sfogo improvviso le tempie avevano iniziato a martellarle tanto intensamente da costringerla a tenere gli occhi socchiusi. Aveva decisamente perso le staffe a causa delle troppe novità tutte assieme, dell’inamovibilità del rosso e del fatto detestasse con tutta se stessa l’esistenza che si era costretta a vivere. E se n’era completamente fregata del suo sguardo stupito, mentre ammutolito l’ascoltava senza cercare in alcuna maniera di fermare quello sfogo. Forse Raven intuiva quello era l’unico modo per permetterle di calmarsi dopo, ammesso e non concesso ci fosse riuscita. D’improvviso si sentiva addosso tutta la stanchezza della giornata: si era svegliata presto, aveva fatto qualche commissione di fretta ed a lavoro le toccava il doppio turno. Fosse stata una donna, un’umana qualunque sarebbe stramazzata a terra dalla stanchezza da un pezzo. Non aveva nemmeno avuto il tempo per fare la spesa, ma quello era davvero poco rilevante. Mangiava veramente poco in quell’ultimo periodo, tant’è che stava perdendo qualche chilo. In compenso beveva come una spugna, a qualunque ora del giorno, senza riuscire a prendersi una di quelle sbronze da dimenticarsi chi era e come si chiamava. Ahilei, reggeva fin troppo bene l’alcool.
Ecco l’ennesima azione inutile della serata. Aveva seriamente sperato che Raven s’indispettisse o comunque si desse per vinto e lasciasse in santa pace una volta per tutte. A quanto pareva o non era stata troppo cattiva, o lui era veramente intenzionato ad aiutarla e basta. Non riusciva a convincere quest’ultima analisi fosse quella corretta, così si diede della incapace, neanche più in grado di scoccare frecciatine come si doveva. Appoggiata di peso ad un fianco della sua auto, guardava il rosso che portava un’ari vagamente sofferente ma nulla di più. Ammutolita, s’era resa improvvisamente conto che il caduto, o qualunque cosa fosse diventato, piuttosto ce l’avrebbe portata di peso, ma non avrebbe cambiato idea su programmi per quella sera. Era costretta a portarselo fino a casa, fargli fare un bellissimo e gratuito tour turistico per il suo squallido bilocale e poi? Non ne aveva idea. Forse allora l’avrebbe lasciata in pace, a marcire all’interno della sua vita posticcia. Dato le sfortune non arrivavano mai sole, per quella sera nessuno aveva richiesto i suoi servigi da mercenaria e quindi non poteva nemmeno trovare una scusa per cacciarlo via prima del previsto. Si prospettava una serata veramente meravigliosa. Mentre l’orgoglio scalpitava e le gridava animatamente di non dargliela vinta, Midnight si rendeva conto che Raven aveva avuto la meglio sulla sua testardaggine. And the winner is… Raven! Din, din, din! Tanta felicità! Seh, come no. Afferrò si e no la metà di quel che ebbe da dirle, ovviamente senza pensare nemmeno di sfiorarlo anche solo con un dito. L’argomento Shannon era stato veramente un colpo basso, affatto da lei. O forse sì, era capace di tutto quando il dolore e la rabbia prendevano il sopravvento, ma lui non si era scomposto più di tanto e non le aveva rimandato che qualche parola ferma.
Lo lasciò andare a recuperare le chiavi, senza muovere un solo muscolo. Quando rimase sola, ancora avvolta in quel paio indumenti di proprietà del moro, la sua facciata da dura crollò, facendo emergere sul viso tutta la frustrazione, l’angoscia ed il panico che aveva dentro. Qualche lacrima, semplice figlia dei nervi ormai saltati, le bagnò le guance andando poi a ricadere sul colletto del giaccone. Si pulì il viso con gesti rabbiosi, scattanti. Ci mancava solo la vedesse piangere ed il suo orgoglio si sarebbe fatto carne solo per dargliele di santa ragione e poi strozzarla. Non passò molto perché potesse vederlo tornare, avvolto solo in quella sua dolcevita marrone. Rimase zitta, senza porre domande, immaginando fosse stato sommerso da domande ed insinuazioni varie ed essendo altrettanto convinta lui non s’era lasciato scappare più del necessario. Al momento, comunque, il suo ultimo problema era quello che avrebbero pensato il suo capo ed i suoi colleghi, potevano tutti bruciare all’inferno, per quel che le interessava. Doveva anche aver armeggiato con la sua borsa, visto teneva le chiavi in mano. Come la portiera venne aperta, si infilò in macchina, proferendo giusto qualche striminzita parole che gli permettesse di capire dove abitasse, poi si rannicchiò sul sedile, appena reclinato all’indietro, gli voltò la schiena e non fece altro, per tutto il viaggio, che fissare i paesaggio fuori dal finestrino. Il corpo intanto smetteva di tremare, erano stati accesi i riscaldamenti all’interno dell’abitacolo, ma non voleva togliersi di dosso felpa e cappotto, chissà perché le davano uno strano senso di protezione.


Intanto che l’auto macinava chilometri il panorama fuori cambiava. Dalla zona centrale della città ci si spostava verso quella più periferica e popolare, dove i modesti palazzi altolocati si trasformavano in palazzoni impassibilmente alti e mal tenuti. I giardini verdi e rigogliosi, si mutavano in accozzaglie di sterpaglie, di rado tagliate in cui nessuna madre sana di mente avrebbe mai mandato a giocare il proprio figlio. Eppure qualche piccolo che giocava c’era. Midnight preferì non soffermarsi su dettagli di quel genere, era fin troppo abbattuta, il ricordi di Amos non l’avrebbe sopportato. La Plymouth con un rombo si fermò davanti ad una costruzione forse degli anni Cinquanta, di dodici piani, dall’aspetto vagamente spettrale e tutt’altro che accogliente. Solo in quel momento la demone parve ricordarsi di avere un corpo funzionante. Ancora senza dire nulla aprì la portiera e si avviò verso il cancelleto e poi il portone d’ingresso, aprendo entrambi con le chiavi che aveva preso dalla borsa. Non si voltò a guardare se Raven la seguiva, ma era certa fosse così. Figurarsi se avesse desistito permettendole di non far crollare quel poco di parvenza di donna di classe che ancora poteva avere. S’infilò nell’ascensione che odorava di deodorante chimico per ambienti, tutt’altro che piacevole a suo avviso, schiacciando il pulsante consulto che indicava, ormai sbiadito, il numero nove. Il tragitto non le era mai sembrato così lungo, forse per colpa dello spazio ristretto in cui era costretta a stare, fin troppo vicina al suo indesiderato ospite. Ebbe un’illuminazione: aveva bisogno di qualcosa di forte. Sì, un whiskey, senz’ombra di dubbio.
Con un sonoro ‘plin!’ il trabicolo metallico, che quella sera aveva miracolosamente funzionato senza rimanere bloccato, aveva aperto le sue porte, facendo presente ai viaggiatori fossero arrivati. Quasi con sollievo Midngiht uscì e si ritrovò sul pianerottolo. Si indirizzò verso destra. Infilò le chiavi nella toppa e con un sonoro scricchiolio la porta si aprì, dando vista ad un salottino piccolo e buio. Accese la luce, dando quasi vita ad un ambiente tristemente vuoto. Le pareti color panna porca davano un’aria fin troppo vissuta alla casa e si vedeva il mobilio non era nuovo, ma usato ed anche tanto. Quantomeno l’interno era caldo e confortevole, anche se non proprio di bell’aspetto. Permeava un profumo leggero di rose, come sempre in qualsiasi luogo considerasse casa, ma non c’erano vasi a rendere più piacevole l’ambiente. Si diresse verso il divano, dove poggiò il cappotto e la felpa di lui, rimanendo con indosso solo la divisa da lavoro. Continuando ad ostentare un mutismo totale e completo, nemmeno degnò di un’occhiata Raven e andò in camera da letto a cambiarsi. Tempo dieci minuti e tornò, scalza, con un paio di pantaloni di una tuta slabrati, di un nero svalato che aveva visto troppi lavaggi, ed un felpone sformato dello stesso colore dei primi che le copriva le curve. Come se fosse possibile quell’abbigliamento la fece sembrare ancora più fragile e piccina, oltre che vagamente sciatta.
Se ne fregò delle buone maniere e prima che potesse accorgersene aveva tirato fuori da un’alta del cucinino una bottiglia di whiskey, non il suo amato JD, uno di quei liquori da quattro soldi, piuttosto scadente, ma abbastanza forte. Se ne versò un bicchiere intero e ne bevve la metà in un sol sorso, appurando le dita le funzionavano ancora.

Adesso doveva essere proprio contento. Anche l’ultimo velo di rispettabilità che aveva voluto mantenere almeno nelle apparenze era andato in fumo nel momento in cui l’uomo aveva messo gli occhi non sul palazzo, ma sul quartiere in cui aveva trovato alloggio. Non che a Nouvieille avesse una reggia, ma aveva sicuramente un appartamento più rispettabile di quella topaia che si costringeva, ora, a chiamare casa. Appena trasferita aveva davvero rischiato la depressione, che oltre al mobilio di gusto e qualità scadente, poteva annoverare vicini insopportabili, un padrone di casa tanto tachente che l’avrebbe voluto sgozzare ed un tranquillità praticamente inesistente visto le pereti parevano fatte di cartapesta e lasciavano trapelare ogni sorta di rumore emesso oltre quelle. Ad ogni cosa, tuttavia, ci fa l’abitudine e Midnight era riuscita a farsela anche per tutto quello. Si era come rassegnata: quello era il posto che le aspettava, niente di meglio e niente di peggio. Solo quello. Punto. L’importante era avere un tetto sulla testa con il quale ripararsi dalle intemperie, il resto era del tutto superfluo. Aveva iniziato a considerare come tale qualunque cosa non fosse strettamente indispensabile per campare: cibi troppo raffinati, trucco, smalto per le unghie, abiti ricercati, auto di lusso, un compagno fisso. E così eccola lì, nel suo squallido appartamento a bere whiskey della peggior qualità. Bastava solo avesse una gradazione abbastanza alta da permetterle di perdere cognizione di sé abbastanza in fretta, senza far troppo caso al gusto. Superfluo, superfluo, tutto superfluo! Solo le sigarette e le rose erano state escluse da questa definizione. Posato il bicchiere, con solo più un dito di liquore dentro, sul tavolo, accanto alla bottiglia appena aperta, s’era messa alla ricerca di quei cilindretti di veleno dentro alla borsa. Dovette frugare un po’, anche abbastanza animatamente -sintomo di quanto fosse molto poco calma- , per riuscire a trovare il pacchetto. Ne prese una, anche questa volta non offrì, e se la mise tra le labbra con movimenti svelti ed esperti, tornando a cercare nella borsa l’accendino. Questo sbucò fuori subito: uno zippo d’argento liscio, senza alcuna decorazione o fronzolo. Se l’accese ed aspirò a pieni polmoni, completamente incurante della possibilità di prendersi un tumore a furia di fumare come una turca. La morte era il minore dei suoi problemi, anzi proprio l’ultimo. Tornò al tavolo, riempì il bicchiere per oltre tre quarti e lo svuotò in breve con un paio di sorsi. “Non ho intenzione nè di rivestirmi, nè di muovermi da casa. A te potrà anche non piacere, ma ormai vivo qui da qualche mese e mi va più che bene.” Oh, aveva notato il modo in cui Raven si era guardato intorno dal momento in cui aveva visto il palazzone e non le era sfuggito il vago senso di disgusto che si era impossessato di lui da quel preciso istante. Il suo orgoglio, ormai, giaceva messo ko in qualche angolo del suo animo, non dando più di matto nel venire a conoscenza di simili dettagli. Gli aveva detto non era il caso andasse a casa sua, aveva tentato di avvertirlo come meglio aveva potuto, ma il caduto, o qualunque altra cosa fosse, s’era incaponito. Adesso, però, non poteva pretendere di perseverare nel fare il salvatore di donzelle squattrinate. Ne aveva avute vinte fin troppe in quell’ora e poco più che erano stati a contatto. “Non vado da nessuna parte. Non con te, oltretutto. Sto bene dove sono.” Era una bugia, ma tanto lui non avrebbe mai potuto saperlo, a meno che non fosse in grado di leggere nella mente e poteva fare il perentorio quanto caspita voleva, ma sarebbe stata inamovibile su quel punto. Non si sarebbe mossa di lì e se avesse osato prenderla con la forza, si sarebbe trovato di fronte una vera e propria furia. Quello che aveva visto fino a quel momento non era nulla in confronto a quanto incarognita potesse diventare.
Prese il bicchiere -ovviamente di nuovo riempito fino all’orlo- con la stessa mano che reggeva la sigaretta, dalla quale nel frattempo aveva preso lunghe boccate portandola a metà nel giro di un paio di minuti, e si accomodò sulla poltrona consunta accanto al divano. Sul bracciolo sinistro di questa stava un posacenere. Accavallò le gambe con la stessa sinuosità con cui aveva sempre compiuto quel genere di gesti. Ormai le era naturale e per quanto non volesse dar nell’occhio, dettagli del genere non dipendevano dalla sua volontà. Spostò il bicchiere dalla sinistra alla destra, bevve un abbondante sorso, aspirò dalla sigaretta e mentre lui disquisiva intensamente su di un paradiso dove avrebbe potuto trovare del whiskey di qualità, tutto gratis ovviamente, si mise a ridere. Sì, ride proprio di gusto, ma non con gli occhi. Quelli rimanevano freddi e sconvolti, sempre più segnati da occhiaie dovute allo stress accumulato ed alla stanchezza. La risata suonò scostante, affatto melodiosa ed armonica come le sue solite. Si capiva proprio non era nel pieno delle proprie capacità. “Puoi tenerti il tuo whiskey di qualità, Raven, a me basta un po’ di veleno ad alta gradazione alcolica.” ammiccò, con fare fintamente amichevole “Sono diventata una donna che si accontenta di poco, dovresti averlo inteso dopo aver visto questo.” e con un gesto plateale della mancina, quella libera, indicò il suo appartamento. Una nuova boccata, un nuovo sorso e di nuovo il bicchiere vuoto. Guardò quel recipiente di vetro colmo solo d’aria e sbuffò, si sarebbe dovuta alzare se avesse voluto riempirlo. Era diventata veramente una spugna. Peccato che, perché sentisse un minimo l’effetto dell’alcool, doveva scolarsi quasi una bottiglia intera. Poco male, tanto non aveva nulla di meglio da fare. Ormai era così che passava le sue serate: bevendo, fumando e rimuginando su ciò che era stato. Talvolta finiva col ritrovarsi con un terno di bottiglie vuote ai piedi della poltrona, allungata quasi più sul pavimento che su questa, a rivedere immagini di frangenti che avrebbe voluto solo cancellare. Si stava corrodendo pian piano dall’interno e la cosa le interessava quanto sapere a che punto fosse la situazione del buco dell’ozono. “Mi hai portata a casa, adesso puoi andartene. Prima però passami la bottiglia.” gliela indicò con un cenno della testa, mentre scrollava distrattamente la sigaretta nel posacenere per far cadere la parte cosunta e bruciata “Detesto avere il bicchiere vuoto.”

Edited by Midnight_Rose - 6/2/2011, 00:08

La ragione le diceva ormai era diventata un’alcolizzata come tante, con una vita, un lavoro ed un appartamento schifosi, tanto acida da preferire la solitudine a qualsiasi tipo di compagnia e tanto ferita da non ammettere nessuna di queste cose. Più che la forza, le mancava la voglia di contrastare tutto questo, sopraffatta da un’accidia tale che, in quei momenti ad esempio, aveva preferito chiedere a lui di versarle da bere piuttosto che alzarsi e far tutto da sola, come sempre era stata abituata a fare. Ma si sentiva stanca, oh sì, così stanca. Avrebbe solo voluto dormire e non svegliarsi più. Talvolta quand’era completamente ubriaca si ritrovava a pensare che l’unica soluzione, l’unica via di uscita era quella di mettere fine a tutta questa mess’in scena stucchevole. Non era mai stata molto favorevole al suicidio ed allora trovava altre scappatoie per tentare di rimetterci la pelle. Qualche mese prima era stata ingaggiata per far fuori un suo concorrente, un altro mercenario che, a quel poco che lei aveva voluto sapere, aveva fatto male un lavoro, lasciando fin troppe tracce che avevano rischiato di far risalire al mandante. Si era presentata davanti al “collega” mezza ubriaca con solo un pugnale in mano. Per quanto male le fosse andata, ci aveva solo guadagnato una spalla lussata, una ferita poco sopra il fegato -di cui si vedeva appena la cicatrice-, qualche ammaccatura e la rottura di doversi sistemare da sola. All’ospedale non ci aveva mai pensato e non avrebbe di certo iniziato a frequentare quello di Anderville. Insomma, aveva fallito anche in una cosa così sciocca come tentare di trovare un nemico in grado di metterla fuori dai giochi una volta per tutte e allora continuava quella piatta esistenza, vagamente patetica oltretutto, senza senso alcuno. L’alcool, però, riusciva a quietarla un po’. Le annebbiava lo sguardo, come una droga e le forniva un’ovattata sensazione di pace quando ne beveva abbastanza da non capire più niente.
Non sapeva cosa aspettarsi da Raven, ma in realtà le importava solo si togliesse dai piedi e la lasciasse al suo mal celato tentativo di non commiserarsi lucidamente. Aspirò l’ultima boccata dalla sigaretta e ne buttò il mozzicone nel posacenere, sprimacciandolo per bene in modo smettesse di fumare. Una fitta ad una mano. La guardò, ricordandosi in quel momento della ferita che si era fatta al locale. Nulla di grave. Meglio pensare al mozzicone di Camel azzurre dall’odore pregnante e pungente, non troppo piacevole, che aveva lasciato nel posacenere. Aveva trovato solo quelle dal tabacchino della zona e non s’era permessa di far troppo la schizzinosa. Spostò il posacenere per terra, per non rischiare di farlo cadere con un gesto accidentale.
Un minimo di stupore le invase il volto quando lo sentì darle ragione e poi chiederle se desiderava il pacchetto. Che si fosse deciso a capire aveva solo bisogno di stare da sola? Lo sperava, lo sperava davvero. Sprofondata nella poltrona, le mani poggiate stancamente in grembo, si era limitata a fissarlo, senza fare una piega neppure quando aveva di nuovo frugato nella sua borsa. Tanto non c’era niente, lì dentro, che a lui potesse interessare in qualche modo. Forse la percezione di una strana tensione nell’aria avrebbe dovuto metterla in guardia, invece l’aveva ignorata, costringendosi a credere che di lì a poco l’incubo del suo passato che tornava e le travolgeva la vita sarebbe finito. In realtà, quello, era solo l’inizio. Vide il pacchetto diventare di ghiaccio sotto il tocco delle dita del moro. Stava forse avendo un abbaglio? Era forse l’alcool che le faceva vedere cose che non esistevano? No, certo che no, sentiva il leggero potere emanato da lui come tante piccole formiche che le camminavano sulla nuca. Sgranò gli occhi. Quello era l’ultimo pacchetto rimastole e doveva farselo bastare almeno fino al lunedì successivo -e contando riusciva a fumarne fino a due pacchetti e mezzo al giorno… Iniziò ad alterarsi. “Raven, che diavolo stai facendo?!” un ringhio basso, rabbioso, ma per il momento ancora non si mosse di lì. Non era ancora abbastanza. Il pacchetto di sigarette poteva andare, lo lasciò passare aggrappandosi disperatamente alla speranza dopo quello stupido dispetto se ne sarebbe andato. Perse definitivamente la calma quando lo vide appropriarsi della bottiglia ed iniziare a trangugiare come un disperato il suo distillato di buon’umore a poco prezzo. Tutto, ma quello no! Ne aveva bisogno! Non poteva rimanere senza, a meno che non avesse voluto dare di matto entro breve! “Luribo bastar-…” Fu sul punto di alzarsi, con tutto l’intento di prendere la bottiglia vuota e rompergliela in testa con foga, quando lo vide schizzare verso di sé, rabbioso come un cane picchiato, tentando di prenderla in braccio. Oppose resistenza come meglio potè, cercando si appallottolarsi e non lasciargli modo di trovare uno spazio dove infilare le braccia per cingerla, ma lui fece di meglio: se la caricò in spalle come avrebbe fatto con un sacco di patate o con un peso morto. Come diavolo si permetteva?! Gliene aveva già fatte passare troppe per esserle stato vicino forse solo un paio d’orette. Inizialmente scalciò solo, mollando randellate senza senso a destra e manca, acciecata dalla furia, più come avrebbe fatto Ambrosine che non come una che conosceva bene dove e come colpire. “Lasciami! Mettimi giù!” glielo strillava praticamente nelle orecchie. Poi qualcosa accadde, completamente fuori dal suo controllo.
La bottiglia di whiskey vuota, posata sul tavolo esplose, andando in mille pezzi e spargendo scaglie di vetro tutt’intorno. Le sue particelle avevano iniziato a muoversi tanto velocemente che l’energia scaturita aveva provocato l’esplosione. La stessa fine fece il pacchetto di sigaretta congelato. Si spaventò. Prese a tremare. Non era stato un gesto volontario, nemmeno aveva visto il movimento delle proprie mani che avevano innescato la reazione. Non aveva ancora imparato a controllare bene i suoi nuovi potere, che per altro, detestava in modo considerevole. Il potere era sgorgato e l’aveva canalizzato sulle prime cose le venissero a tiro, su cui posò lo sguardo. Spaventata, amareggiata, ferita nell’orgoglio e quasi disgustata da quel contatto che avrebbe desiderato quanto farsi torturare con i suoi stessi strumenti, l’unica cosa che le venne in mente di fare fu quella di richiamare a sé il fuoco. Era l’unico modo per evitare continuasse a tenerla come fosse un peso morto sulla spalla, ma era anche un ottimo metodo per mandare a fuoco la casa e non aveva certo i soldi per ripagarla per nuova, né la voglia di dare spiegazioni. Vedere il mondo all’ingiù, inoltre, iniziava a darle anche un vago senso di nausea. Lasciò perdere il fuoco e gli mollò una gomitata tra le scapole. Tentò il colpo una, due, tre volte, mandando la rabbia a diventare maggiore forza con cui colpire. Voleva solo essere libera. Tentò anche di sbilanciarsi di peso in avanti, disposta pure a cozzare con la faccia contro il pavimento pur di non dover sentire ad oltranza quelle braccia stringerla.
Si poteva leggere la disperazione più cieca nei suoi movimenti.

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La raccomandazione del setita la fa sorridere, ricordandole quella di tanto tempo prima, quando costretta a vivere da lui le aveva detto, più o meno, la stessa cosa. No, non sparirà nel nulla come ha già fatto un paio di volte. Ci sono troppe questioni in sospeso che devono essere affrontate una volta per tutte. Il tempo per dedicarcisi non mancherà di certo, adesso l’attende un pessimo lavoro.
Guidata dall’olfatto acuto riesce a raggiungere il corpo di Olaf, un’ispezione veloce e si rende conto che nessuno è ancora arrivato dal tedesco. È immobile, pallido come un cencio e dal respiro percepibile con molta difficoltà, una spalla è stata praticamente spolpata e quel che ne rimane è in una pozza di sangue, come tutto il resto del corpo -le ferite lasciate dal suo ciondolo hanno continuato la loro opera anche dopo esser tornate all’interno dello stesso. Verte in pessime condizioni, le probabilità possa sopravvivere sono bassissime e nel caso ce la facesse perderebbe comunque l’uso del sinistro. Gli sta facendo un favore. Prima di tutto recupera il ciondolo e lo mette al collo, poi lo prende per le ascelle e lo trascina nel folto, dove l’incendio sta divampando in maniera prepotente. I centocinquanta e più chili di peso dell’omone sembrano nulla, in quella forma. Ho vinto io… Inorgoglita gli si sistema accanto e, lasciandosi andare ad un sadico sorrisetto, affonda le unghie artigliate nel petto dell’uomo. Sfondata la cassa toracica, il cuore viene divelto, spremuto tra le dita e lasciato cadere con noncuranza dove il fuoco lo può divorare. Quello che ne segue è puro orrore, sicuro è che non riusciranno a riconoscerlo se non dopo un’attenta ricomposizione dei pezzi che, sicuro come l’oro, verranno mezzi carbonizzati. Sporca di sangue, ma dannatamente soddisfatta, sfrutta ancora la propria forma per giungere fino a casa, lasciando il fuoco faccia il suo egregio lavoro.

Alta nel cielo si sente libera, indomabile, felice. Meglio di una delle fiere di Dante, probabilmente con un aspetto che le ricorda in modo particolare, si gode la sensazione dell’aria che l’accarezza ogni parte del corpo. Ha l’impressione di riuscire a sentire ogni cellula esplodere di vita. Quanto tempo è passato dall’ultima volta che s’è concessa una meraviglia del genere?! Altro che il sesso! Ridendo sa sola come una matta si rende conto di star tardando un po’ troppo. Già un’ora è trascorsa da quando ha dato le indicazioni a Raven. Meglio rincasare.
Torna in forma umana sul tetto di una palazzina diroccata proprio in fronte al palazzone dove ha il suo appartamento, del tutto occultato alla vita dato è circondato da altre costruzioni, tutte ormai in disuso. Inoltre il quartiere è quasi vuoto, sono tutti fuggiti verso luoghi migliori per vacanze a basto costo cui non si può mai dire di no. La trasformazione la lascia un po’ troppo rintronata, tanto è costretta a sedersi qualche minuto, complici la ferita alla schiena e la tensione. La pelle rosea è macchiata del proprio e del sangue di Olaf. Rimessasi in piedi e spostatasi dal luogo dove s’è trasformata, recupera un vestitino giallo -del tutto assurdo: un obrobrio molto corto e scollato, in cotone color evidenziatore con fiorellini rossi in ogni dove- da un filo per stendere di fortuna. Meglio quello che niente, sia mai qualche vicino la veda rincasare mostrando le grazie al mondo intero. Alza lo sguardo ed il palazzone deprimente nel quale vive le si presenta con tutta la sua tragica bruttezza. Un sospiro le scappa dalle labbra, mentre s’infila dentro -il portone è aperto per far arieggiare un po’ l’androne, se tutto fosse chiuse sembrerebbe di stare all’interno di un forno-, salutando il portiere già ubriaco e mezzo addormentato. Nemmeno tenta l’ascensore, sono due settimane che è fuori uso ed ancora non è stato possibile aggiustarlo. Anche il tecnico dev’essere in vacanza. Dopo nove piani di scale, recupera la chiave del proprio appartamento da sotto lo zerbino e l’apre, un pizzico di tensione ad attorcigliarle lo stomaco. Dall’interno ha sentito provenire qualche rumore, a riprova dell’inesistente spessore delle pareti. Ah, la pricavy! L’accoglie il consueto profumo di rosa ed il crema slavato delle pareti del suo soggiorno.
“Raven?” chiama, giusto per dirgli è arrivata, come promesso. Non si trova davanti il setita, ma sua versione miniaturizzata e femminile che la fissa con un paio d’occhioni verdi ed un sorrisone stampato sul visino. Imbambolata davanti alla porta, che fortunatamente s’è ricordata di chiudere, sozza di sangue e con quell’osceno coso addosso, sembra qualcuno l’abbia pietrificata. Una bambina, in casa sua! C’è davvero, sì? Non se la sta, per caso, sognando? Siamo proprio sicuri? Aveva giurato in casa sua non ci avrebbe messo piede nessun essere non fosse almeno maggiorenne. E invece… Ne ha una a meno di un metro, seduta su di uno dei cuscini che aveva messo per le poltrone ed il divano. Dirle ciao? Ignorarla e fuggire? Cacciarla insieme a suo padre? Scappare via lontano anni luce da lì e da ogni posto dove tutto ciò che respira e parla è già adulto? Le possibilità che le si presentano in mente sono molte, ma le lascia perdere quasi tutte e tiene per buona solo quella che la vede aggirare l’ostacolo. Almeno per un po’. “Ehm…” è evidente, è in piena difficoltà. “Mmh. Io... vado.” Non curante dell’arrivo o meno del padre della piccola si fionda verso il bagno, con tutta l’intenzione di darsi una pulita, sistemare le ferite e magari levarsi di dosso il vestito di fortuna.

Sì, una doccia le avrebbe tolto di dosso la stanchezza, la tensione ed anche quella strana inquietudine arrivata con la visione di quella piccola bambolina semovente tutta sorrisi ed occhioni. Il sangue addosso, rappreso e seccato, la infastidisce un poco: sente la pelle tirare e le ferite dolerle; se non vuole rischiare un’infezione di qualche tipo è meglio si dia una mossa a pulirle. Sia mai che Olaf avesse qualche malattia strana! E invece, spalancata la porta del piccolo bagno funzionale, lo trova occupato. La visione del lato B di Raven è quanto sta in primo piano, con quelle fantastiche ali color pece a svettare sul chiarore della pelle. Un asciugamano posto in vita le impedisce una sbirciata alle grazie maschili, ma su di quelle ci si sarebbe comunque soffermata poco anche avendole a vista. Quel che subito le salta all’occhio sono i segni d’ustione che porta addosso. Stranamente non si sente in colpa: lo aveva avvisato, cercando ogni modo possibile per evitare lo scontro -ed anche l’incontro, se proprio doveva essere sincera-, ma lui per motivi che tutt’ignora aveva fatto orecchie da mercante. Beh, alla fine della fiera s’è solo preso quanto s’è meritato. C’impiega un attimo a rendersi conto che lui è lì solo perché lei ce l’ha inviato, quasi se ne fosse dimenticata. Da come è preso a frugare tra i cassetti sta sicuramente cercando qualcosa, prima possa domandarglielo quello la nota e si volta. Bende e pomate, certo! Midnight, cosa vuoi che stia cercando uno che hai appena bruciacchiato? Dandosi da sola della stordita gli comunica un veloce “Non li trovi qui.” Venendo poi colta alla sprovvista dalla seguente domanda a bruciapelo. Il setita ha proprio un ottimo spirito d’osservazione, avendo colpito immediatamente nel segno. S’affretta a scuotere con convinzione il capo, aggiungendovi un gesto di noncuranza del braccio sfigurato. “No, no. È tutto apposto. Piuttosto vi consiglio di rimanere qui almeno un giorno, così che le acque si calmino un po’. Olaf aveva parecchi colleghi che non crederanno sia stato un mercenario a ridurlo in quel modo.” E lui non sa quanto male sia ridotto il tedesco, o quel che ne rimane di lui. Tuttavia non ha voglia al momento d’affrontare il discorso, lui ha bisogno di cure, lei di una doccia ed entrambi di un po’ di tranquillità. “Aspettami qui, torno subito.” E sparisce oltre la porta, andando in camera da letto a frugare alla ricerca di un paio di pantaloni gli possano stare. Spalancato l’armadio, in un cassetto interno, trova dei calzoni di una tuta, neri ed ampi, che sono dello stesso Raven. Glieli deve aver lasciati lì una di quelle sere in cui l’ha costretto ad andarla a recuperare in quella bettola che la demone s’ostina a chiamare appartamento. Passa poi dalla dispensa/sgabuzzino, dove prende da un ripiano sulla destra un barattolo colmo di un pastone di un dubbio colorito giallino. È una pomata, di quelle fatte dalle sue sante manine, creata apposta per le ustioni. Amido di patate, calendula, gel di aloe e spirito per disinfettare, lenire ed addolcire la pelle maltrattata. Non proprio piacevole vista la base alcolica, ma sicuramente utile. Un paio di minuti ed è di ritorno, il tutto tenuto in una mano. “Ti ho trovato solo dei pantaloni, all’intimo dovrai rinunciare,” e gli porge il tutto “quanto al barattolo c’è dentro una mistura che devi applicare abbondantemente sulla pelle ustionata finchè non secca, poi ci penserò io a rimuoverlo con una pezzuola umida ed a bendarti.” Suona parecchio come un ordine, per quanto il tono della demone sia uno dei più pratici e privo di sentimenti che lui abbia mai sentito. Sicura ed intransigente non lascia spazio a repliche neppure quando continua con un “Ho bisogno del bagno, dovrai andare a sistemarti in camera da letto. Nel caso avessi bisogno di antidolorifici fammelo sapere, te li porterò non appena finito.”
Esce nuovamente dal bagno, lasciandogli il tempo per sgomberare, andando a recuperare un cambio ed un paio di asciugamani visto lui ha usato l’unico pulito che aveva messo. Vi ritorna, trovandolo libero, portando con sé un paio di shorts neri ed una canottiera a coste strette bianca, larga ed affatto trasparente, oltre ad un cambio d’intimo che consiste in un semplice paio di slip dato il reggiseno, col regalino fattole da Raven, è del tutto fuori questione. Apre l’acqua della doccia, puntando il miscelatore sul punto più caldo ed infilandosi sotto solo quando quella è diventata bollente, dopo essersi denudata. L’improvviso bruciore della carne ferita le fa strizzare gli occhi ed esalare un sospiro tremante, ma rimane sotto sentendo, al contempo, la tensione che scivola via dal suo corpo, giù, verso lo scarico insieme all’acqua rossa di sangue. La passata di sapone è la ciliegina sulla torta di una giornata iniziata non proprio nel migliore dei modi. Altro bruciore a sommarsi al pulsare malsano precedente. Ne esce fumante, meno di un quarto d’ora dopo. Il riflesso della specchiera è meno peggio di quel che immagina: il volto è graffiato e rigato dalle spine sulla parte destra, solo un poco pallido, ma presentabile. Tutto sommato non sembra uscita da uno scontro nel quale ha rischiato l’osso del collo. La situazione peggiore è sulla schiena: la ferita che l’ha lasciato l’artiglio di Raven è arrossata, non troppo profonda ma bella lunga ed ha ripreso a sanguinare un poco, inoltre le crea qualche fastidio di troppo se muove il braccio sinistro e sfiorarla è come ricevere una stilettata. Meraviglioso, almeno i suoi gioielli d’inchiostro sono ancora integri! S’asciuga ed infila gli slip, lasciando i capelli avvolti nel candido asciugamano, prima di pensare al resto. Per il viso non fa molto, vi passa solo un po’ d’alcool di cui ha imbevuto un batuffolo di cotone; per la ferita, invece, oltre alla suddetta operazione è costretta anche ad un bendaggio, piuttosto scomodo, fatto di garze sterili e scotch di carta. Il tocco finale è ingollare un paio di antidolorifici abbastanza forti da rintronarla col passare del tempo et voilà, è pronta ad affrontare setita senior e junior.
Sistemato velocemente il bagno e vestitasi, torna dai suoi ospiti, i capelli vaporosi ed umidi a ricaderle sulle spalle a camuffare eventuali visioni di bendaggi non desiderate. “Avete fame?”

Avanti Midnight, non puoi permettere al tuo passato di rovinarti l’esistenza in eterno. No, non puoi proprio anche se sei convinta che te lo meriti, e che diavolo! Più facile a dirsi che a farsi. Avere la figlia di Raven per casa, per quanto si stesse ostinando ad ignorarla nel più palese dei modi, le scatena ricordi e visioni: Amos che rideva, che la chiamava mamma, che tendeva le sue braccine paffute per essere preso in braccio e poi gliele avvolgeva intorno al collo, che s’addormentava tra i suoi seni con la più serena delle espressioni… Amos dal collo torto, una vita stroncata ancor prima possa aver avuto l’opportunità di conoscere e capire quanto si deve. Eppure ad una parte di lei era sempre importato poco di quel demonietto, tenuto solo per rispetto del padre, salvo scoprire aveva comunque sviluppato un lato materno che aveva sofferto, e soffre tutt’ora, per la sua perdita. Rimuginarci sopra è da stolti, quindi ha preferito cementificare ed allontanare emozioni e ricordi, riuscendoci anche fino al momento in cui in casa del setita era impossibile ignorare c’era un bimbo in arrivo. Un po’ come in quel momento le viene impossibile far finta sia in compagnia di un solo adulto, pur costringendosi a tenere gli occhi sull’uomo. Sei a dir poco ridicola, Midnight! È riuscita ad uccidere un paio di quei piccoli innocenti ed adesso non è in grado di tenersene in casa uno per ventiquattr’ore, l’apoteosi della coerenza.
Annuendo alla richiesta di Raven -che un po’ la stupisce, quasi convinta faccia crescere sua figlie a sangue e carne umana, dopo quel che ha visto essere la dieta del papà-, fa per voltarsi ed infilarsi in cucina a qualche passo di distanza, quando al naso le giunge un lieve odore di cuoio bruciato. Di scatto si volta, vedendo il bracciolo del divano fumare proprio in corrispondenza della minuta manina di Amarantha. Non proferisce verbo, vedendo lui interviene praticamente subito, facendole una ramanzina forse un po’ troppo all’acqua di rose. È costretta a distogliere lo sguardo da quella visione troppo intima dei due abbracciati. Sarai proprio il tipo di padre che ogni figlia vorrebbe, Rave. si ritrova a pensare, mentre aggrotta appena le sopracciglia, il setita rivolto a lei nemmeno si stia aspettando li sbatta fuori entrambi senza troppi problemi. Potrebbe farlo, ne sarebbe sicuramente capace, ma al di là delle apparenze tiene ancora a lui ed alla sua incolumità sia fisica che psichica, per cui si limita ad un tranquillo “Se il padrone di casa mi chiede i danni glieli paghi tu.” prima di voltarsi lasciando una mezza occhiata alla piccola che sembra abbastanza mortificata e dirigersi in cucina a recuperare quanto le è stato chiesto. Fortuna vuole abbia fatto la spesa il giorno precedente e sia abbastanza ben fornita di frutta e verdura, oltre ad altri cibi freschi indispensabili in estate. Dal frigo prende qualche fragola rossa e matura, una mela, un melone non ancora aperto ed un brick di latte nuovo. Mentre mette le fragole a lavare sotto acqua corrente, recupera una ciotola di ceramica bianca, e sbuccia mela e melone, disponendo spicchi e fette nel recipiente. Le prime, invece, finiscono in una diversa ciotola di vetro, dello stesso servizio del bicchiere nel quale versa il latte, riempiendolo fino ad un dito dall’orlo. S’attarda un attimo a domandarsi come sia possibile la piccola sia in grado di sviluppare tanto calore dalle mani: che lei sappia Legione non ha di quei poteri, forse sono tutti della bambina, più precoce di quanto già l’aspetto non dica. Le sfugge un sorriso ironico: almeno, qualcosa, non l’ha presa da Raven. Recuperati anche dei tovagliolini di carta, in due viaggi dispone tutto sul tavolo di fronte al divano. “Conviene mangi qualcosa anche tu, hai bisogno di liquidi e sali minerali dopo esser finito un po’ abbrustolito.” Ancora non gli ha chiesto scusa e sicuramente non l’avrebbe fatto, non questa volta. S’accorge delle bende che gli fasciano il petto e manda gli occhi in gloria: quando mai capirà che se gli dice di non fare qualcosa un motivo c’è? “Ah, dovresti anche toglierti subito quelle bende, se non vuoi che il composto che ti ho fatto mettere si rapprenda e te le faccia diventare un tutt’uno con la pelle. Non vorrei essere costretta a strappartele via in malo modo per liberartene.” Parla tranquillamente, nemmeno fosse una comunicazione di servizio senza alcuna importanza. Ha l’impressione entrambi stiano evitando di addentrarsi su questioni che sfocerebbero in una discussione di quella con le scintille –più o meno metaforicamente parlando. Entrambi, però, hanno bisogno di chiarimenti, nei giardini è stato palese hanno lasciato in sospeso troppe questioni.
Appoggiata con un fianco al lato lungo del tavolo, parallelo a quello contro il muro, allunga una mano e prende uno spicchio di mela, gustandola e masticandola con gusto, in attesa i suoi ospiti facciano lo stesso. In realtà avrebbe voglia di qualcosa di più forte di un frutto, magari un due dita abbondanti di quel whiskey da pezzenti che s’ostina a comprare e che tiene in un’anta del mobile della cucina. Sarebbe perfetto potesse accompagnarlo da una sigaretta, ma sapendo il setita le griderebbe dietro non si concede né l’una né l’altra cosa, accontentandosi della mela. Intanto gli antidolorifici stanno iniziando a fare effetto, sollevandola dal fardello del pulsare martellante della ferita alla schiena e del bruciore delle escoriazioni del viso. Chissà, magari la bambina ha paura di lei visto il suo aspetto non è proprio dei migliori. “Dov’è la madre?” si ritrova a domandare, di punto in bianco, rompendo il ghiaccio forse nel peggiore dei modi.

Raven è la rappresentazione semovente della stanchezza: il viso tirato ed affaticato, sensazione attenuata dal colore pallido che ormai gl’è proprio, lascia spiccare un bel paio di occhiaie che sembrano gridare quanto poco abbia avuto modo di riposare nell’ultimo periodo. Stare dietro ad un bambino non è cosa semplice, lei lo sa bene, soprattutto se si è costretti a farlo da soli. Quei piccoli esserini sono in grado di portarti via energia vitale senza nessuno, loro compresi, se ne rendano conto: la sola preoccupazione non gl’accada nulla è tremendamente debilitante e poi hanno sempre bisogno di qualcosa, voglia di fare questo o quello, necessità di attenzioni che farebbero invidia al peggior egocentrico. Eppure il setita non se ne rammarica, lo intuisce dal modo gentile con cui tiene in braccio la bambina, le accosta la frutta alla bocca solo dopo averla imbevuta nel latte fresco e, soprattutto, dal modo con cui sorride nel guardarla. Dio, è tutto così assurdo. Ha l’impressione d’essere all’interno di una di quelle soap opera smielate e svenevoli dove il padre dell’anno è tutto preso dalla nuova arrivata in famiglia. Come al solito, però, lei ne è solo spettatrice, mai parte coinvolta. Meglio così, in fin dei conti, almeno non è di peso e non si complica di più la vita.
“Adesso capisco perché hai quell’aria sbattuta." Ci deve essere un motivo se, per secoli, s’è ritenuto che le miscellanee tra razze non siano da farsi. Fin da quando aveva saputo della gravidanza della compagna di Raven s’era domandata se la cosa avesse veramente senso, se fosse in caso di farla andare avanti, ma non vi aveva mai voluto mettere becco. Per quanto potesse, e possa ancora, preoccuparsi per lui certe decisioni gli spettavano completamente ed un suo parere avrebbe potuto influenzare la scelta, qualsiasi fosse stata. Ne era certa e tutt’ora non ha ancora cambiato idea. “Spero recuperi presto. Se hai bisogno di un contatto, posso offrirtene un paio che potrebbero esserle d’aiuto.” È sincera: sa lui ha bisogno d’aiuto e la demone non è la persona adatta per fornirgli ciò di cui ha bisogno, però la sua professione le ha permesso di venire a contatto con le personalità, e creature, più strane e per quanto sia incline alla diffidenza ha recuperato qualche numero di telefono da utilizzare in cado d’urgenza. Inoltre ha una lista bella lunga di persone che le devono un favore. Addentata una fragola, risponde alla domanda del setita con un’alzata di spalle noncurante. “Sono sempre stata nelle vicinanze, anche per tenere d’occhio la tua situazione, e mi sono limitata a fare quello che continuo a fare da quando sono arrivata qui: vivere sotto la menzogna di Ambrosine e fare la mercenaria al soldo del miglior offerente.” Si ritrova a sperare non nasca una discussione e lui si eviti domande del tipo ‘e se eri qui, dannata testa di rapa, perché mi hai lasciato in balia di tutto quello che mi è successo?’, perché proprio non aveva voglia di mettersi a spiegare il panico l’era preso quando aveva capito l’arrivo del bambino era imminente. Un poco intontita dal paio d’antidolorifici ingurgitati prima si porta alla poltrona consunta accanto al divano, dove si lascia andare finendovi seduta non in modo propriamente composto. Lascia trascorrere diversi minuti di silenzio, non sapendo bene come far proseguire quella che sembra una pazzia. È come se avesse davanti un muro che non riesce ad infrangere, invisibile, contro cui rimbalza senza farsi male. Un sospiro, una mano portata tra i capelli già mezzi asciutti per via del caldo di quei giorni d’agosto. Fortuna l’afa sta dando un po’ di tregua, fino ad una settimana prima l’aria era irrespirabile, densa e pesante come caramello fuso. “Forse è meglio tu e la piccola andiate a riposare un po’, non hai davvero una bella cera.” Eccola lì, la sua brutta abitudine di rimandare, d’allontanare i problemi per non essere costretta ad affrontarli a meno che non sia strettamente indispensabile. Inoltre finire a litigare com’erano soliti fare loro due nella peggiore delle occasioni –e gli argomenti che avevano in sospeso non avrebbero potuto portare ad altro- e farlo davanti alla piccola non era proprio la scelta più furba. “Oppure no. Non lo so. Fai come se fossi a casa tua.” Una sigaretta, aveva un dannatissimo bisogno di quel poco di nicotina che le scaldava l’animo di ghiaccio. Temeva tutto eppure niente, così presa dalla mania di fingersi la donna tutta d’un pezzo che non era più da molto tempo. “Devo sistemarti le ferite, anche.”